Carta Abierta a José Miguel

Te vi todos los días cuando estabas en el Interruptor. Te amé cuando hablaste de tus orejas hipersensibles. Y dejé de hacerlo cuando dejaste a la peliteñida a cargo de lo que era de los dos no más. Villouta Más televidentes-insomnes-neo-intelectuales. Y ahora me sales en la portada. Y no por los méritos arti-literarios. Por farándula, la que endulza oliendo a podrido.

Y el lío por hablar de amores añejos. Por revivir fantasmas. Por ser de Verdad en un mundo que clama a gritos el silencio del Toque de Queda. Que no se banca la heterogenia, ni el Veintiuno. Todavía es tema "quienes salieron del closet" "reconocer si acaso tengo fantasías con el mismo sexo". Y la idea de Yo-hablo-de-sexualidad-por-lo-tanto-soy-opend-mind-y-menos-tercermundista- prevalece. Si metes ruido, eres Hip. Si hablas alto y reconoces que no eres igual a todos, estás en lo cierto. Porque es cool ser ambiguo. Y la idea de la diversidad se estratifica en lo alternativo hasta cumplir tres décadas. Todos lo saben.

Y ni tan así.

El trato a la vida personal expuesta o No de alguien, cualquier alguien, es sinónimo de polemización. Publicar o No. Exponerse o No. Hoy existen Canales de Opción que proliferan diariamente, poblando las mentiras audiovisuales de verdades susurrantes, agujonas. De los no-somos-los-de-siempre-no-nos-quedamos-callados. Cuando antes, la verdad yacía en bolsas de basura acumuladas en el closet. Voces atrapadas en un mundo apocalipticamente inexpresivo...

Y tú como yo, optas. Por el No al Mutismo. Por las verdades. Pero estamos en el medioevo chilensis. Así que vamos buscándole el candado digital al blog. Total, es un diario de vida. Si, de esos con olores.

Yo escribo con tinta rosada de frutilla. Y tú en azul. Porque eres niño. Acuérdate que estamos en Chile. Y estas cosas, son Pa' calla'o.

Un Niño Enloqueció de Amor

Y sin Discernir, Ella se Enamoró también

Alega Demencia.

Le dicen al juez que no tiene Discernimiento. Qué está loca de atar por amar a uno de diez. Diez años menos. Y ella con el maquillaje perfecto y el carisma criminal, les sonríe a todos los que no leyeron el Niño que Enloqueció de Amor, de un escritor de un país angosto del sur. Y se encamina al estrado mirando a los verdugos con Su mirada demonio-aguamarina. Y se ríe porque amó. Porque ilegal, probó el fruto virginal de uno de los que no podía.

Y se ríe de todos los que claman sangre. Porque no siente culpa.

Se ríe porque Bien o Mal, fue capaz de amar.

Porque se cortó las alas. Sin arrepentimientos.

Y en el patíbulo espera la sentencia.

Total, ya no queda vida.

Después de hacer probado el bocado mortal.

Ponzoña de la fuente de la inmortalidad.

La fuente de la juventud en los labios de uno de 14 años.

Amor que en el papel es Lascivia o Felonía.

Y perfectamente etérea, demoniaca, se ríe de todos.

Porque sabe.

Se sabe culpable.

Camino Ausente

Sábado de Nada

Ni siquiera de Densidad Mental

Chispazos caían desde el cielo. Y pintaban el temple de los dos que caminaban. Les enmarcaban el ánimo inexistente. Compulsivos los dos, dando pasos que No eran. Se consumían la vida en un belmont ultra. Espacios saturados de mutismo.

Y la miró un instante, con los ojos cristalizados. Y se sintió feliz.

Y entonces ella supo que Ya no Más. La única certeza.

Cruzaron las vías saltando al vacío personal. Dando la Bienvenida al Ya no Más.

[Y así estoy]

[Con el ánimo de lo previo y la vida bidireccionada]

Sea un vaso licoriento, un cigarrillo herbal. Una conversación que no escuche, música que llene el espacio al igual que las palabras vacías... Excusas. Sirven todas para borrar el mapa. Para evitar el Despegue. Dormir para Evitar.

Cambios. Que me generan instantes negros de una densidad abominable. Y me baño en un lodo inexistente, que me atrapa entera. Y me hunde en mis propias telarañas y el Miedo.

Hoy tengo Miedo.

Hoy me pinto los ojos de negro y con ropa de fiesta... Camino Ausente.

Mi dentista tiene Parkinson

[DRAMA DE LA VIDA IRREAL]

[NO TAN REAL]

Entro en la sala súbita presurosa, como quien camina al patíbulo en forma consciente. Amederentada con dolores en la pieza y tantos. Y Él me ve. Y lo veo.

Es un tipo cualquiera de camisa a rayas. Y ya no es más cuando se enfunda en blanco estéril. Se vuelve verdugo de mi miércoles, de mi sonrisa coqueta y mis palabras coherentes con tintes de neointelectualidad.
Y entonces me siento. Y Él estira su brazo mecanobiónico cubierto de plástico y me inserta el veneno adormecedor. Todo con el encanto de un asesino serial.
Y la ansiedad a mil convertida en cascadas salivosas estallando en mi paladar. Y Yo cierro los ojos porque ya me sabe a sangre muerta la boca.
Y le veo el otro brazo. El que no es de alta tecnología. ¡Y lo veo que tiembla! Oligofrénico, enajenado, enfermizo, toma el control de la máquina rompe-dientes-mata-caries.

Y golpea al tipo de rayas enfundado en pulcritud. Ultraviolencia. Lo remece hasta el coma.

¡Y tiembla más!

Y Yo sujeta en la silla torturadora, la mesita de implementos pro dolor detienen mi escapada automática. Y trato de golpearlo con las piezas faltantes, la jeringa metálica, los vasitos de plástico y el agua del enjuague, con las agujas con restos de huesos fenecidos. Y febrilmente lo ataco. Lo golpeo furiosa en la muñeca androidea.

Chispazos y circuitos sanguinolentos inundan toda la cerámica clorificada.

Y en vez de la gloria, me baja la culpa.

Y le veo las venas de cobre forrada en plásticos coloridos, y me baja la nostalgia.

Pienso en R2D2... En entes inanimados del imaginario colectivo y lo Pop.

Y una chispa me pega en la sien.

Y entonces de nuevo siento la incapacidad de palabras. Me siento la oralidad mutilada, los labios rotos. La lengua inflamada y coaguladas palabras escritas por el titileo inconstante del brazo biónico sobre su musculatura parlanchina.

Y ese sabor a sangre muerta, y la aguja ponzoñosa en el costado inzquierdo...

Y me vuelvo serial killer.

Y me limpio la sangre robotica de la cara.

Maté a mi dentista Hoy.

Lo maté porque tiene Parkinson.

JAPI* BLOG/GER DAY

UN AÑO MAS____ [¿o menos?]

Un año.

Maldito con agua bendita.

Aunque peque de hereje...

Se me ocurren tres conceptos. Tres historias que Son y No.

PENSAMIENTOS SUSPENSIVOS SUPER-RELATIVOS

Antes ... Se expuso toda, con la imagen mortal y las palabras de carne. Las ideas viscerales. Y brotaban palabras de hiedra... De melosa ponzoña. Declamaciones y cánticos a la infelicidad y a la Nada.

Y con el auspicio que Nada me pasaba. Que esperaba anhelante las sinfonías de Murphy... porque todo estaba bien...

SUEÑO MUERTO CAE AL MAR

Ayer ... De pronto el sopetón. La Patada Frontal. Mostró las cicatrices sin miedo. Las heridas de adentro y la mutilación del cuerpo. Y supo qué decían tantas lágrimas silenciosas. Las entendió todas cuando les vio la cara. Y se vio al otro lado del espejo. Y escucho las voces y se perdió otra vez. Sola con el sabor de su propia angustia...

RENACER EN LA NADA LLENA DE PASOS

Hoy ... Desconcertada. Latiendo. No sabe. Pero siente de nuevo. Siente en cuerpo. En letras. En sonatas de drama. Improvisa. Actúa. Sobre tablas. Sobre la vida. Sobre la Nada. Esa Nada feliz. Otra vez.

Un antes bien un ayer amargo y un hoy incierto.

Otro año más?? Nadie Sabe.

PRINCIPIOS CON FINALES ABIERTOS...

[Palabras melosas a Todos quienes han matado voluntariamente valiosos minutos entre un mar de inconstancia constante y paradojas sin ser enteramente insanas]