Corría el 2001, y yo en mi segundo intento universitario. Salí de clases y un tumulto en uno de los kioskos-marca-de-bebida de la Universidad. Algo hablaban de los gringos. Algo hablaban de un avión. Capeando clases habían varios. Unos, los menos, celebraban un triunfo en contra de los gringos.
¿Celebraban qué? ¿El triunfo de la muerte? ¿Celebración de una masacre?
Alguien más astuto hizo un silencio profundo y de pronto nadie dijo algo. El horror por las pantallas. El desastre. La violencia. Y sobre todo, la muerte.
Nos quedamos callados, con los pelos erizados y aguantando las lágrimas.
Me acuerdo que llegué donde mi vieja y lloramos juntas.
Después de la carne quemada, los sobrevivientes y los deudos, se supo de alguien de Antofagasta. Más de alguno lo conocía. Más de alguno conocía a los niños. Más de alguno lloraba más fuerte que nosotras.
Para el 11 del 73, yo no estaba ni en "proyecto". Mis viejos, lo vivieron en Santiago, con otros ojos. Para el 11 del 2001, con ojos ajenos, me dolieron los sueños de esas personas.
Para el 11 de este año, mejor me quedo callada. En silencio, una oración por los que perdieron. Los que perdimos.
Con la violencia, no hay triunfos. Solo lágrimas
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