Este mes es raro.
En mi país, celebramos el mes de la Patria. Hay fiesta varios días, comida y bebida. Gente, harta gente. Bulla, sobretodo. Y yo voy contando en regresiva. Me como las uñas de nervios, mientras la nariz me gotea por la alergia. Porque hay flores y clorfenamina. Hay fiesta y música, e índices altos de suicidio. La gente se alegra y se deprime. Me río fuerte y lloro a mares.
Este mes es raro.
Se supone que es un mes de enamorarse. Ver el cielo y pintarlo de mil colores. Es un mes de sandalias, sin parkas. De bienvenidas prematuras al verano. De viento y sol.
De blanco y negro.
De flores vivas.
De flores muertas.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario